Yo sólo puedo mirar con los ojos cerrados
este paisaje que es mi casa
Cuatro paredes de valles de escombros
acogen hoy mis más íntegros escupitajos
Y algo con paletas que da vueltas
sopla en mi cara una verdad no reconocida.
Un motor de cocina, una voz pixelada,
y un cortocircuito que estrangula algunas naranjas.
Olor a pan quemado
gusto a gas hecho cubitos,
en el piso los restos fósiles de mis sábanas
sucias del mes que entra
35 de diciembre
es hora de cambiarlas.
Pero antes, mucho antes
Te pido un remix
o un taxi
da lo mismo.
Si mis paredes también estan todas escupidas por el tabaco de los sabados.
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