“Hoy llueven calaveras
mientras un señor en su casa desmenuza el corazón de su mujer”
-Leo en la portada de las fábulas de hoy-
“La tierra se seca, se agrieta y muchos se caen”.
Corro hacia la ranura para taparla
porque la gente que cayó no me sienta muy bien
pero mi llegada es tardía y ellos trepan.
Retorno a mi habitáculo
a embeberme de eso que llaman
almíbar mediático,
me prendo una leche chocolatada
en un vaso de luces de neón.
En mi paranoia compulsiva acomodo los almohadones
Ubico el sillón 5 mm a la izquierda
-punto exacto lunático menguante-
Y si las coordenadas no fallan me siento
pero un sonido obstruye el equilibrio del ritual noticioso
-olvidé apagar la radio-,
en el trayecto una voz imprime un suceso
-“Todos los teléfonos están descompuestos”-
aprovecho, corro hacia la grieta
y a esos que siguen trepando
les regalo celulares sin batería
-¿Cómo lo cargo?- pregunta uno.
-Con tus neuronas -.
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