Una cana más:

En el eco de un recuerdo el muso se fue a luna,

lo vi pasar en su andar monocorde de pies arrastrados

hacia la puerta entornada sin picaporte.

No dijo chau, todavía esperamos el hola de su llegada.

Se persigna antes de atravesar el lumbral

pero erra y en su fallido se inca un ojo

-el único sano que le quedaba-.

De esta casa se lleva tres objetos

un tenedor de goma

para pinchar más liviano,

un espejo roto

para reflejar mi recuerdo 7 años más,

y un puñado de jabón en polvo

para lavar los rezagos de un espacio vacío,

Como una mancha incrustada en el poliéster

Como una miga encarnada bajo la uña

O una cana blanca que nadie ve,

sólo yo, bajo su pera en alto

escondida, una cana blanca, por debajo de la boca,

sobre su pera, en la quijada,

al norte de su cuello,

sobre su pera, en alto,

una cana blanca

que sólo yo, nadie más, puede ver

Lunar con culpa

Un lunar trotamundo recorre el desierto. El mar absorbido ya no llora, el viento emerge desde el centro de la tierra que succiona todo lo que encuentra, los pelos, la saliva, la mente, un chicle y a mi. Sólo hay que sestearse a esperar, porque a todos nos llega la hora del cansancio, esa que no se remonta ni con una sustancia plus. El lunar trotamundo divaga, llora, y busca un hogar bajo la línea recta de la rutina, la contención de la arena que se vuela y que alguna vez fue roca o primámide, tendón y sudor de esclavo. Hasta acá me contaron, sólo se eso, un fragmento en la historia de un lunar, a veces menguante, otras lleno, un simple momento de búsqueda fallida entre tantas de las que existen en el universo. Si alguna vez llegara a leer estas palabras quiero que sepa que le presto mi cara, un pié, una auña, un pezón o alguna otra parte libre de mi piel para que forje su lugar, para que vea a través de mi vida y así lograré eliminar una soledad de la existencia, y asi lograré alejarme aunque sea un paso del infierno.

Truco.

En la distancia de tu recuerdo veo una mancha

pegada en los poros de tus respiros.

Y de tanto en tanto una risa al presente

invade la amargura del paladar.

En su momento justo

una brisa recuerdo desde el otro polo

unas letras de viento circundan el sol

los labios partidos sobre el piso

un par de manos que sostienen un mural

hecho de sombras

acunan alguna noche suelta de insomnio.

Bajo el recuerdo estático de la nada

de un anzuelo de humo bajo mis pies

de un ancla a conveniencia transparente.

Y el tiempo es así, autóctono, liso, real

Y mi tiempo es así, cruel, verbal, verdadero

mientras te estampa a vos contra mi frente

sí quiero, retruco, me voy al mazo.